O firmamento é mais escuro aqui perto do céu. Pensou-se que as estrelas eram fulgurantes, até se ver seu brilho apagado de zinco. As luzes são mortiças em seu brilho gelado aqui na Pedra Nova. Existe uma névoa de dúvida e horror a espreitar a noite. Um agouro, um espasmo, um ai... Um estranhamento das coisas do espírito. Existe alguém a chorar na praça colonial como um fantasma de um tempo distante. Existem pessoas a fugir dos cafés e dos bares. Há um violamento ocorrendo por entre ruas e árvores, em surdina.
Uma mortalha repousa sobre uma cama vermelha, como luto por algo que nem sequer nasceu. O cheiro do infinito se torna mera lembrança para aquela que ali se deita. A Pedra Nova jamais foi base firme para os alicerces do amor e da verdade. A Pedra Nova repousa impassível no alto da montanha mais fria, bebe da água mais pura, beija as nuvens mais doces, só por estar no alto. Vela silenciosamente pelos corações destroçados em suas pousadas, só por ser fria.
Abraços, gritos desconsolados, lágrimas, emoções... A Pedra Nova é palco. A Pedra Nova é o grito em uníssono dos loucos contidos. A Pedra Nova é o desespero pelo toque e pela voz do espírito. A Pedra Nova é a solidão das casas de jardins arrumados, é a tristeza das belas fachadas, é a estranheza da verdade e do real perdão.
C. D. Friedrich. Casal contemplando a lua. Óleo s/ tela;34x44cm. Berlim, Nationalgalerie. Tratada pelo autor do blog.
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